J'ai
peur de mourir sans avoir raconter ma vie. Ma jeunesse. Ces petits
instants que tu ne veux pas oublier. La première fois que tu fais
l'amour, la première fois que tu tombes follement amoureuse, la première
fois que tu fugue de la maison familiale, la première fois que tu te
soûle, la première fois que tu fumes un joint. La première année au
Cégep, le premier voyage en avion, le premier... la première... Le
premier travail, la première "round" de bus. Le mail St-Roch, "La
Chaussetterie", ta première St-Jean Baptiste, ton premier mariage, ta
première grossesse... Ton voyage de coopération international, ta langue
espagnol seconde, ta langue allemande, ton anglais... Son premier
parfum, l'odeur de sa peau, la senteur de son manteau... Et la musique.
Et la musique! Et les nuits, en talons hauts. Et la danse. Sur les
hauts-parleurs du Dagobert? Et oui madame, sur les hauts-parleurs. Et la
bière caché dans le sac à main, et à boire dans l'abri-bus. Et le
pop-corn au cinéma de Paris de Québec. Direct chaud dans le sac à main. 1
$ ça coûtait pour voir un film. Et le Wendy's. Quatre-vingt dix-neuf
cent pour un hamburger... Et oui. J'ai une longue histoire derrière moi
et je n'ai plus personne à qui le raconter. Et Dolly. Dolly, ma Dodi
d'amour. J'ai besoin d'une amie. J'ai besoin d'une amie! J'ai tant à
raconter. Je me sens comme grand-papa qui me racontait toutes sortes
d'histoires...
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dimanche 1 novembre 2015
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